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Anfang Januar und wir warten immer noch auf Dezember. Könnte Frühling sein. Könnte Herbst sein. Könnte mir alles scheißegal sein. Die Bombe in meinem Magen ist schon länger geplatzt und der Industriedreck, der normalerweise für die Reinigung von Teppichböden verwendet wird, flutet die Synapsen in meinem Schädel. Ich sinke in meinem Sessel ein. Es ist mir alles scheißegal. Rudi sitzt neben mir und fängt an zu gackern: „Die Pharaonen … die Pharaonen sitzen ohne Hirn im Jenseits.“